Quisiera apelar al olvido y la locura…Ya que una célula es utópica y una izquierda es quimera. Prefiero ocuparme de redefinir el concepto Cultura, antes que seguirle el paso al gene entre generales, matadores, mafias militares y tíos ciegos e inválidos víctimas de enfermedades varias: Gobierno, militares, partidos(izquierda y derecha),sindicalismo, celos…Viva el batallón Juan Pablo Duarte del Malecón y la Bolívar. Viva en la memoria el Inespre y el Ozama, después de enterrada la abuela con dolores varios…
Me deslizo mientras es mi memoria la que juega a un exilio que se inicia por los ochenta en la isla.
Cultura es y será siempre una coqueta mujer, de hermosísimo cuerpo y rostro feliz. Cultura domadora por igual de hombres y mujeres.
Como amar es cuestión de cultura, cultura es también amor…pero cultura es actitud de separación y dolor. Cultura es lo que podemos cultivar hacia el corazón, la palabra y la mirada del pueblo.
Cultura es y será siembra. Cultura…entonces también es olvido…Un adiós de la memoria a aquellos que nos matan, sino la vida…el alma, el sentimiento y la palabra, arrancando de raíz el ideológico latir. Cultura es hacerme sorda ante el bramar de la tierra toda.
Cultura es lo que hacen los poderosos para evitar que el pueblo se aferre a una cultura de la buena y grande memoria colectiva.
Cultura es olvidarme de la Escuela España de las reuniones del Feflas… y mi hermano el "comunista"…Cultura es olvidar a los Chalas en el callejón de la 38 y los gloriosos Ensanches Capotillo y Luperon.
Cultura es recordar por siempre a un pariente militar con tanques blindados dispuesto a "socorrernos". Cultura es regresar los domingos a misa con los viejos después de enviarle mil puñetas al padre Guillermo y su "Cescar"…después de la expulsión de las monjas franciscanas en el reparto Pepe, donde Pa' tenia su fabrica de Zapato y sus operarios, primero, luego cuando honorarios y plusvalía termino junto a nuestra miseria en la Casa de los Lamas…
Cultura era ese dote de familia que nos salvaba de esa "partía" de comunistas de la línea roja…en la Escuela España. Cultura es olvidar las bombas lacrimógenas del Liceo Juan Pablo Duarte.
Cultura es olvidar que ese Presidente, a quien hoy defienden los otrora literatos y profesores de literatura en el segundo y tercer ano del bachillerato en el Liceo Nocturno Ramón Emilio Jiménez, a lo sumo es solo el receptor a quien donamos nuestra condición de nuestro exilio para convertirnos simplemente y sin conflicto en los "tipos y tipas de la diáspora".
Hoy quiero hablar de cultura, solo para poder reencontrarme en el desierto. Y por suerte los desiertos tienen nombres…Nueva York, USA, (Cementerio de elefantes).
Hoy deseo hablar de cultura convencida de que las remesas no lo son bastante…Ese país acomodado en mis sueños, embotellado en un Museo, Instituto, Consulado o Comisionado de Cultura de la diáspora, me tira y jala esta vez de la cuerda política de los recuerdos
Cultura…es sin embargo prostitucion, al menos para mí, si hoy me callo. Si, festino mi nombre en nombre del libro y la cultura. Mostrarme -in sito- no es lo mismo si estoy conciente de la cita… y mas, si estoy conciente de que gobierno y sus gendarmes hoy me cita…
Mostrarme entonces, vender bondad de balas silenciosas, asir como mía la historia de asesinos incorporados, declarar mi fe y cofradía a un gobierno y su propuesta de cultura, es según la leyenda del Dios en el cual creo…abusar de la cultura.
Con que moral le lanzó prosas y décimas a Sagrario?. Que impertinencia la mía si me olvido que cultura es recordar cada paso del dolor…Su avanzar de deterioro sobre nuestros cuerpos, sobre nuestra inteligencia!!.
Cuales glorias puedo yo cantar, si Narciso se sonroja de mi ideología tan igual al muñequito de papel.
Cual orgullo patrio se arrimara a mi verso si cual tunante voy y justifico a la cadena de cunados y matadores de Narcisazo.!!.
Con cuales bríos hago y eternizo una voz tras la otra cuando clamen las turbas…"por ahí vienen los mocha pata".
Pero aqui nada tiene ribetes de verdad o mentira…simplemente es tiempo del recreo y la memoria.
Al internacionalismo proletario ha vuelto rico el puerto. No es un galopante y globalizado presidente quien negara el destino.
Tampoco en marbella esta la meca del Induveca. El lar se cansó de sarcasmos.
Cultura es dotar de asombro y vida a la memoria de una comunidad, sus poetas, escritores y periodistas resbalosos… Por ello declaro: No esta en venta, ni para Ferias mi exilio.
